В американском холле
Родные голоса,
Сидели мы в неволе,
Взлетели в небеса.
Раскиданные взоры,
Тревожный,
нежный взгляд.
Быть может где-то ссоры,
Но пишется мне в лад.
Взлетели в поднебесье,
А может нет небес,
Родная льётся песня,
Здесь нас попутал бес.
Расслабились мгновенно,
Раскрепостились в миг
И стали откровенны,
И получился стих.
июль 1994 борт самолета
Сиэтл – Нью-Йорк