О, Русь моя, ты колыбель отцов
И мать всему, что есть красивого.
Страна атлантов и творцов,
Страна моя внутри России.
Её основа и ядро...
Сегодня ты творишь,
А завтра держишь небо.
Иначе грохнет всё,
И снова будет тишь,
И Русь взрастит того,
Кто будет выше всех небес.
И надобность держать кого-то
Вдруг отпадёт сама.
Другая высь Иного Небосвода
Раскроет имена.
А сколько тех небес весенней шелухой
Осыплется ещё с тех потолков и крыш?
На каждого из нас достаточно чудес,
Чтобы считать и ахать,
И видеть,
Как будут исчезать они.
Страна моя, ты расправляешь плечи.
10.11.2017 г.