Я смотрю на её портрет,
И не верю что потерял...
Неужели её больше нет,
Сам я счастье своё украл...
Не могу я лекарств найти,
Хотя знаю, что нет таких...
Я не смог бы от милой уйти,
И пишу наболевший стих...
Знаю, что не один виноват,
И порой вспоминаю враньё...
Я бы мог написать трактат,
О словах что слыхал от неё...
Но всегда виноват один,
Убеждался я в том не раз...
Вновь не прав я, и вновь кретин,
Вот такой горький мой рассказ...