Заброшенная фабрика окраинной Москвы.
Домой тут путь кратчайший я избрал без головы.
Бежит узкоколеечка в распахнутый ангар.
С «утробы» свист разбойничий бросает меня в жар.
Смотрю в другую сторону, а там металлолом.
С обрезком арматуры прёт мужик с жующим ртом.
Отхаркнув жвачку под ноги, куда иду спросил.
- Иду домой, - ответил я. – Иди, - лицо скривил.
Ангар покинув, четверо парней закрыли путь.
Подобную не раз, не два испытывал я жуть.
В сторонке их главарь стоит и смотрит на меня.
Его лицо знакомо мне, но к памяти броня.
Пока пытаюсь вспомнить я: ну кто же тот жульман,
Ватажник ближний лезет мне во внутренний карман.
Вдруг слышу им вожак сказал: «Не трогайте его.
Своей дорогой пусть идёт…. Чеши отсель бегом».
Спокойною походкою, нарочно не спеша,
Затылком своим чувствуя, как смотрят кореша,
Иду своей дорогою и думаю о том:
Откуда знаю парня я..., и грянул будто гром!
Вокзал я вспомнил Киевский, - ночами там бывал
Наброски с пассажиров я в альбоме рисовал.
Натурщиков прекраснее на свете не найти, -
В глазах моих советская действительность в пути.
Явились вдруг дружинники и стали мне внушать:
«Общественный порядок вам нельзя здесь нарушать.
Платите штраф немедленно и удалитесь прочь.
Вокзал – не место творчеству, особенно же в ночь».
На штраф конечно денег нет. Забрали мой альбом.
Возможно не сгодился им, - вернули мне потом.
И тут внезапно в памяти заполнился пробел:
Тогда вот так же на меня их командир смотрел.
27 февраля 2017г.