Люди пишут, что у них ноябрь,
первый снег, цветущий подоконник,
на Большом тоскливо мокнут кони,
в Третьяковке - тишина, а я
набрала кленовых листьев - кайф! -
и рябины целую охапку.
Я достала пресмешную шапку,
покрутила и обратно - в шкаф.
Тёплое пальто, скрывая страх,
так и манит важным кашемиром,
не видать ни города, ни мира!
Что за мода: куртка нараспах!
Крутятся различные слова -
все на вкус и яблочны, и мятны.
Пахнет не аптечно, а приятно
от простуды травяной отвар.
Я срываюсь, как последний лист.
Падаю? Ребята, я танцую.
У меня в наушниках Мацуев,
человек, волшебник, пианист.
У меня неправильный ноябрь:
золотой и огненно-багровый.
Просто, листопадом околдован,
ты срываешься неистовей, чем я.