Мимо сёла, поля всё несутся,
И рука всё дрожит порой,
Я стихи пишу на маршруте,
Чтобы память оставить потомкам.
Тополя разноцветьем согреют,
Пропоёт запоздало петух,
Мне мечты дорога навеет,
О любви пропоёт мне блютуз.
А вокруг столько зелени, красок,
Вышек разных накал в проводах.
И коттеджи в кредит не развеют
Грусть- тоску, что поёт в облаках.