Знаешь, ведь стихи пишу не от любви-
О чем молчу пишу,
О том, что же внутри.
И, знаешь, дебри там почти всегда
И, чтоб их разгрести,
Чтоб смог там кто-нибудь пройти-
Надо написать не сотни,
А миллион стихотворений о любви.
Это ведь как карма,
Как отработка долга.
Душа вдохновенью говорит:"Уйди!"
Оно в ответ:"Ещё не скоро."
От этих строчек о любви уже тошнит
Порою, охото написать про Вселенский лифт
Что движется без нас внутри- по небосводу.
Охото написать про всё устройство:
Эффект Мандела, про планету из стекла,
Что отражает лучи света.
Похоже, всё это-пока мечта
Иль план таков Вселенной.
Возможно, я сама не готова написать о том,
Как же устроена вся эта Система.