Как же быстро мчится время,
Как не хочется стареть,
Пред весной благоговея,
Всё ж придётся. . . умереть.
Лист, покинувший осину,
Произвёл прощальный взмах,
Всё ж придётся встретить зиму
На белеющих холмах. . .
Как не хочешь замыкаться
В этой сложной немоте,
Бесконечности сдаваться. . .
Или зимней пустоте.
За зимою - возрожденье
Не для нас. . . а травам быть
И ажурному сплетенью,
Что рождает жизни. . . нить.
винтажные рисунки Лоуи Жовер