Писал он, словно осень по болоту:
Слепая ветка, жёлтый лист, вода,
Шафран небес, зелёная руда
Травы, и клюквы красная зевота.
И ты, по кочкам скачущая нота,
Из Шуберта забредшая сюда –
Как-будто сослана судьбою навсегда
Ты в наказание суровое за что-то.
Мир одиночеством пронизан и тоской,
Огнями, что без музыки погасли.
И даже фиолетовый покой
На горизонте тонок и несчастлив.
А по болоту – хаос, смута, страх,
И пропасти в твоих больших глазах.