Меня поражает, как люди цепляются к слову,
Не слыша за звуками мощных и грозных стихий.
И духа, поющего здесь, сверх-ярчайше-живого,
Стараются глупой рецензией вдруг умертвить.
А если в том теле покойник - все страсти весною,
А если они распрощались с тобой после сна.
А если Пелевин развел горизонт над Москвою?
Куда и Сорокин не сможет достичь никогда!
Тебе ли решать ЗА НЕЁ, чего требует лира.
Не лучше ли молча стоять, ее звукам внимать.
И не приносить тебе свойственный запах сортира,
А долго читать и учиться, мечтая понять.