Наливом белым-белым
Упала в сад Луна,
Я вновь топлю умело
Любовь в глотке вина.
Ещё чуть-чуть и сгинет,
Умрёт она во мне.
Не будет ни могилы,
Ни памятных камней.
Пускай листвой кизила
Ложится во дворах,
Пусть топчут ножки милой
Её сгоревший прах.
Алеет на мольберте
Рябины горькой кисть.
Срывает шалый ветер
Любви последний лист...