Двуглавый мой,открой глаза
и крылья
сложи,твоя больная епитимья
сложила крест на спины
не восставших
у стен кремля,на родине
пропавших,
исчезнувших.Покинутых.
Забытых.
Немые подле стен златых
и сытых,
не в рубище,но то терпенье
клято,
затёртое до дыр,и этим
свято
в глазах твоих,смотри,там
твой народ.
Не алчущий,не жаждущий.
Оплот
тех крыльев,что сложились
ровно в ряд
над сытыми,теперь похоже
свят
лишь скипетр.Он указует
вверх,
как пальцем в небо,черкая
рассвет
великой и могучей.Там
лишь скрежет
уже не жерновов,а тех
мятежных,
заточенных терпением зубов,как
сотни сабель.
Твой богоизбранный,твой Каин,
и твой Авель,
не сдавшийся судьбе,прочти
в тех душах
заветное,ты сотню лет
не слушал,
и не внимал.Мой златоглавый
стерх,
когда расправишь крылья
ты на век
ещё один,когда твой
оберег
рассыплется в твоих когтях
от скверны,
когда взойдёт последний,а не
первый
на трон державный,освещая
путь,
тогда о наших душах
не забудь,
узри,двуглавый,в этот
светлый день
мы там же.Рядом с богом.
Возле стен.