Чернила чёрные - тоска ,
Чернила синие , как грусть ,
Чем отразить мне вкус стиха ,
Быть может алым прикоснусь .
Я кровью полыхну свой стих ,
Я ... Я .... заякаюсь в конец ,
Но , что-то пыл весь поутих ,
Звезде моей пришёл звиздец .
Вот так в раздумьях , муках творчества ,
Чтоб обогнать поэтов тыщи ,
Поэт страдает в одиночестве ,
Клянёт , богует , рифму ищет ,
Находит -рад , срослось , свершилось !
Но критики на страже , бдят ,
И тычут мордой , Вам на " милость " ,
На Вас и стих Ваш не глядят .
Удел поэта - неизвестность ,
А в общей массе стихКуплетов ,
Талантам явным очень тесно ,
Их не видать среди поэтов .
Мелькнёт творенье , тут же сверху ,
Обвал и шквал подобных тем ,
Вот Пушкин был , когда-то первым ,
Теперь пропал , сгорел совсем .
NEXT поколение не заставишь ,
Читать , стихи учить , писать ,
Ну что случилось с миром , с нами ,
Как мы смогли такими стать ???...