Трезвые линии.
Влажные пальцы.
Осень.
17.
Не знаю, что дальше.
Страна вяжет пальцы.
Плетью по щекам
От страны.
Какой из меня патриот?
Что ты, Россия, мне кроме ударов?
Что ты без слова?
Не иного как суть.
Ты меня грязным своим опахалом -
В грудь.
Все твои граждане тычут в мою любовь -
Она не простая.
Да.
Но она моя.
Не их. Не страны.
Моя.
Мне решать, что с ней делать.
Мне!
Мне жить здесь!
Триколор.
По красной дёргая шнурок,
Я направляюсь.
Мне решать, что мне делать с телом.
Мне решать, кем мне быть и кого мне любить.
Я буду!
Вопреки тебе, страна!
Ты взрастила во мне что-то смелое -
Ты даже не подозреваешь, что я, возможно, сделаю.
Что я в тебе сделаю.
Что я с тобой сделаю.
Телом и кровью своей заплачу,
Но тебя, Россия, переделаю,
Переклею,
Перекопчу.
Осень.
17.
Люблю жизнь.
Не стреляйте.