Когда уснёт во мне поэт,
Проснётся тут же архивист.
Кладёт на стол бумаги лист,
Чтоб непременно был он чист,
И каждый найденный предмет
И черновик,и даже строчку
Внесёт он в список. Цифра, точка
Стоит на месте у него.
Листы он тут же подошьёт
И в папки сложит аккуратно,
Чтоб не утратил безвозвратно
Даров, каких ценнее нет,
Наш безалаберный поэт.