Судеб, а не судебных книг
к зиме окончен черновик,
как лёд зимы чистовики,
и не исправить ни строки.
Плывут по небу облака,
дорога вьётся, как река,
в дорогу посох и суму
и ты не должен никому.
Уходит всё, что было зря,
глядит вослед любовь твоя
и возвращаться не твоё,
и ты не можешь без неё.
Летит, он всё уже постиг,
последний лист, осенний стих
в синь неподвластную уму
и ты завидуешь ему.