Где-то рядом за ширмой осени
у души есть своя стезя.
Но, пока мы в полях колосьями,
нам её потерять нельзя.
Но покуда листву на дереве
не спалило огнём дотла,
что намеренно нам отмерено
ляжет кольцами у ствола.
Жизнь как поле, казалось, просто бы,
только милости не проси,
если судьбы не нами сверстаны,
им крутиться вокруг оси.
Почему же, как только волоком
тащит время опавший лист,
променять я готова колокол
на малиновый пересвист.