***

Речные волны, скованные льдом,
Лежат под белоснежным одеялом…
Но что-то бродит в теле молодом…
Так бродит кровь – весна не миновала!
Так бродит сок у мартовских берёз,
Вот-вот апрель, и он попрёт наружу…
Но я тебе отвечу на вопрос,
Про этом все приличия нарушу –
я на вопрос, не заданный пока,
Тебе сейчас на ушко отвечаю –
Да! Да! Любимый! Вот моя рука…
Вот не рука… Да! Да! Уже кончаю…