Коль лира смертному дана,
То отобрать её не в силах
Ни страх, ни критики волна.
Пока ручьём струится в жилах
Бурлящая поэта кровь:
Он будет рифмою глаголить,
С судьбой коварной рьяно спорить
И перья править вновь и вновь.
Он будет жизни гимны петь:
Пока не высохли чернила
И не иссякла мыслей сила;
И век поэзией гореть.
18.10.2017
© Руслан Пивоваров