Вот всё при нём.
Ну всё при нём.
Одет по моде, но не строго.
Куда ведёт его дорога,
Что вьётся золотым огнём?
То - лист кружится
над страной,
Все двадцать лет, оттуда, свыше,
Откуда этот парень вышел
Той своей первою весной...
Давайте спустимся с небес:
Идёт он из военкомата,
А душу гложет: надо-надо
Ему поднять свой малый вес.
Не для него мой стих,
для мам.
Ну, не хватает ему веса,
Таскать "при выкладке" железо,
Почти что двадцать килограмм.
А он попасть всегда мечтал
В родную матушку-пехоту...
Село любил он и работу,
Но... правил воинских не знал.