“Художник”
Что? Готов ваш холст ретивый?
Донесите мне вы весть!
Вы поэт безумно милый,
Не позволите присесть?
Говорят, она готова,
Та поэма резвых граций,
Молвить нужно мне лишь слово,
Пусть и будем разных наций.
Цену выбить: Я готов,
Вы романтик суеверный,
Требовать вольны даров,
Будь безмолвно лицемерный.
“Поэт”
Вот смотрю на ваш наскал
И предложенные платы,
Не для вас её писал,
Хоть и сильно вы богаты.
И зачем вам вдохновенье?
Не владев моим пером,
Превратить моё виденье,
И угробить всё умом.
Это чудное преданье!
Я ведь, всюду с ней летал,
Будет громкое изданье,
Сам Господь мне шептал.
Вашим целям, нкт восторга,
И талант мой молодой,
Невоспримет мысли торга,
И я вовсе не скупой.
“Художник”
Безнадёжно вы рождались,
Не соперник вы со мной,
Безразмерно замечтались,
Этой раннею зимой.
Тот поэт, что нет награды,
И углубленных чтецов,
И чему должны быть рады?
Без позиций и стихов.
“Поэт”
Вам подстать моя могила?
Или вы такой невежда?
Что судьба всегда таила?
Думал: Вы моя надежда.
“Художник”
Друг! Меня вы убедили,
Помогу вам взять свой трон,
Хоть надеждой раздробили,
И невеждой этот звон.
Мой мольберт сыграет шумно,
Для поэмы красота,
Не считаете безумным,
Две способности - мечта.
“Поэт”
Не считаю, но спасибо!
У способностей, есть дар,
Преукрасили друг друга,
Выпьем чайный, наш отвар.
6 ноября 2017 год