За тридцать две минуты до зимы
услышим снег. Его так странно слушать.
И окна мне захочется помыть,
и в зиму распахнуть, как будто в души
людей хороших. Знаешь, сколько их,
которые вот так же снег услышат
за тридцать две минуты до зимы?
Горят легко осенние афиши,
как листья, не сумевшие взлететь...
Да пусть горят, туда им и дорога!
Спектакль окончен. Осень же - не смерть.
Но тридцать две минуты эпилога -
чтоб слушать снег и ждать его полёт,
и верить, снова верить почему-то.
Лети на снег, бесстрашный мотылёк!
Лети на снег. Не медли ни минуты.