Туман над степью и в душе,
И нету радости уже…
Зима придёт в остывший двор,
Рогатый месяц, словно вор
Висит над крышей за окном,
Пытается проткнуть наш дом…
Зима придёт, и чёрт бы с ней,
Вот только нет у нас саней,
И снега нет, ведь мы в Крыму…
Зачем мы здесь? Я не пойму…
И лыжи старые в пыли,
И шлемы мы приобрели
Что бы по склонам в них летать
И головы не раздолбать!
Да, но они уже не те,
Не варят в мыслях высоте…
Куда нас, сударь, занесло
Лихое бизнес – ремесло?!
Что делать здесь? Лишь загорать…
Ну, можно рыбой промышлять.
Апостол Пётр был рыбак,
И это, брат, не просто так…
Туман над степью и в душе
Мне всё равно давно уже
Что и зачем меня ведёт…
Наверно старость… Хоть Потоп…