С утра – обход по улицам и скверам, участок право-слово не простой,
За домом - дом, а в рюкзаке без меры посылки прописались на постой.
Иду, мечтая о горячем чае, привычно в такт шагам кидает в сон,
Я почтальон, меня с утра встречают ветра,со мной включаясь марафон.
Мелькают адреса, безлики лица. Пакет, письмо, посылка, бандероль.
Там не открыли, тут собака злится, пенсионер выдерживает роль
И недовольный шумом брови хмурит… «Спасибо» не дождаться, не в ходу…
Дождь письма мочит, рвет и бедокурит. Переступаю лужи и бреду.
Страна чужая, куча волокиты, миграционных служб обычный пресс.
Ночами снится солнцем дом залитый, Донбасс весной в цвету, родной Торез.
Вернуться бы, да некуда, поверьте, здесь вся семья, тут обустроен быт,
Сестра боится голода и смерти, а потому назад мне путь закрыт.
А мне для счастья нужно лишь немножко – уютный дом, квадратов сорок пять,
Работа, муж, малыш в коляске, кошка. Ну право же, есть повод помечтать…
Меня простите, не судите строго, могу нарушить ваш субботний сон,
Ведь я иду вперёд своей дорогой – простой, к мечте бредущий почтальон.