Мотается, мотается
Мой сбивчивый рассказ,
Зачем-то всё цепляется
За омут Ваших глаз,
За петли переменчивых
Мечтательных бровей,
За прелесть губ, доверчиво
Повёрнутых ко мне.
Я говорю и путаюсь,
И снова говорю,
И кажется минутами,
Что выдохну: "Люблю!"
Но локон Ваш изысканный
Вдруг ляжет на плечо,
И Вы шепнёте искренне:
"Что дальше? Что ещё?"