Вот закончился год. Пролетела стрела. Ничего уже не осталось...
Я не знаю, в чем дело. Чего я ждала? Но слегка накопилась усталость.
Все летит. Все меняется. Бешеный ритм
Отделяет слова, отголоски, мотивы,
И забытый совсем старичок-пилигрим напоет...
Может, где - то строптивый, злой, навязчивый северный ветер
Загудит на остывшей трубе;
Растревожит старые раны
И, довольный собой, в серых дней череде,
Он исчезнет. Мои дельтапланы
Не торопятся в путь. Им ведь есть, что сказать, что ответить, куда причалить.
На последнем кругу, в эту серую жуть, не хотелось кого-то печалить,
Не хотелось молчать, и поэтому звон разлетится на многие версты.
Если сможешь сказать, не сумеешь забыть - набери! Пока ещё не поздно!
И последний твой вздох, и мой первый полет -
Это лишь тишина ожиданий.
"Ну взлетай же, взлетай! " - и мой верный пилот
Рассечет полосу очертаний.
Не забуду тебя. Береги этот сон,
Твой серебряный звон, алый парус...
Если встретимся вновь, ты нажми на клаксон,
И я вспомню: здесь что-то осталось...