У меня возник такой вопрос, почему о матери и отце не пишу стихов.
Пишу о себе и жизни, других , позабыв о самых важных, извиненья прими.
Ответ всплыл в тот же момент, как я начал сравнивать их и богов.
Обязан я , всем чудесам, каждому счастливому мигу, вниманья, даров.
Столько раз согрешил, но молим прощенья, обидеть боясь, изнеможение.
Их бессонные ночи, встревожены, мечется туда и сюда, нас успокаивая, закрывая глаза.
Мне это сильно напоминает, как ангел крылом прикрывает и на путь тебя наставляет,
Но бывает не слушаем , и что происходит тогда, ты на краю, у ангелов покатилась слеза
С возрастом всё понимаешь, как словом за сердце ты задеваешь, не представляешь,
Как сможешь прожить, если не смогут сказать, как в ситуации той поступить.
Это тот голос из вне, которому молим, когда приходит беда, жизнь не весела и бедна.
Отречется он от всего, дабы ты для него белый свет и судьба, чтоб не получил ты вреда.
Я вас люблю дорогие и близкие к сердцу мои, для меня лишь только одни
Не подведу, не позволю сердце разбить, смотря вам в глаза увижу счастья огни.
Повзрослел, погрузился в мир и себя, но все тот же голос , зовет постоянно назад
И к вам непременно, вернусь, расцелую, обниму и скажу, люблю, я дома, я рад