На перекрёстке сонных рифм
Стоял поэт в раздумье,
Ловя ещё неясный ритм
Стихов, в ночь полнолунья.
Луна светила так, что свет
Заполонял сердца и души.
И вдруг, нечаянный сонет
Случайно вырвался наружу.
Лови его, лови, поэт!
Готовь бумагу и чернила!
Не каждому такой сонет
Ночь лунная дарила.
Но... чуть замешкался и... нет...
Растаял в сумраке сонет...
Не написал поэт про лунный свет,
А накатал стихи про мрак.
Наверно, пьяный был поэт,
А, может быть, дурак?!