"Что это за хлопец таки, что не обнять?
Дзикий. Дзе ты рос?" - пытает мать,
Ни то облокачиваясь, ни то заламывая сзади
Меня, пишущего из клеток в линейки тетради.
Я ежусь, я ломаюсь и стыжусь покороблено,
Что я дикий и непонятно где рос, хотя дома,
Вроде, набирался черт, и тебе уподоблено,
Мама, то главное, чем необъятье влекомо.