А перепевы все потом.
Вначале-истина живая
Плеснёт в тебя, как кипятком,
Сама быть может, не желая,
Всю подноготную души,
Скрываемую неумело
За ароматом вечной лжи
И лоскутом прозрачным тела.
И выбор будет невелик
Между растаявшею дымкой,
Не занесённою в дневник,
И уходящей невидимкой
В туман рассеянной тиши,
И откровенностью познаний,
В которой истина души
Проступит даром осязаний
Ребра промокшего листа,
И запахом осенней прели.
Все перепевы неспроста.
Скрипят забытые качели.