атмосферно строки ложатся в такт темноте и стуже ночной поры,
совершая нежно с бумагой акт превращенья мыслей в твои стихи.
запредельны звезды, их не понять, так зачем же вводишь себя во мглу,
снова ты закатом убит. распят. притупляешь сердцем любви стрелу.
а движенье осени бьется в ритм совершенным лязгом засова дня,
кровь струится вечным каскадом рифм, будто водопадом ночным огня.
где-то затерялся средь неба смысл написанья строчек ночных стихов,
или это так угасает жизнь пониманьем праведности грехов.
тишиною слышен полночный крик предсказаний ветра под шум дождя,
и не важно, что лунный парус сник, и туманом плачет сейчас земля.
ты же не волшебник, зачем скорбеть над итогом пассов замерзших рук?
будешь только дольше душой болеть, замыкая чей-то собою круг.
а над перекрестком семи дорог все горит зеленым закатный свет,
или это просто твой новый бог завершает старый, стихам, завет
не родиться в полночь луной и сном, не любить, не верить, не брать взаймы.
ты же, согреваясь ночным теплом, пишешь о спасеньи чужой души...