Суббота, семь утра.
Пальцами раскрываю невидящие глаза:
Не пора ли спасать человечество?
На автобусной остановке
В темноте притаился Тед,
успешный пользователь банка TD,
Запаянный в тусклый плексиглас,
Ростом в полторы меня.
Мы доверяем TD, я и Тед,
Но сомневаемся в субботнем расписании автобусов.
Возможно, мне так и не удастся
Спасти ни одного пуэрториканца
Из вытащенных на нью-йоркский берег.
Фейсбук, к счастью,
раскрашивает ожидание
В цвета надежды и гнева:
Поэт грезит о воображаемой опасности;
Поэтесса, если есть такое слово,
вспоминает о несбывшейся любви,
Добавляя нотки абсурда в утренний коктейль.
Фейсбук - это книжка-раскраска, на обложке -
Прокисшие плоды воображения.
Фейсбук, как голодный птах, разевает клюв
В ожидании лайков.
Я забанила всех.
Лучше б сходила в баню,
Где мокрая листва имитирует осень,
Но хотя бы не холодит коленки.
На остановке я не более полезна, чем в бане.
Неспасеннное мной человечество досматривает субботний сон,
И первые симптомы рассвета уже подкрашивают губы Теда.
Автобусов нет как нет.
Мы так и не определились, наши пуэрториканцы или не наши.
Загадаю: если доеду-таки к утру, то наши,
а если опоздаю - всегда можно еще вернуться
В теплую ночь постели.