То ли черная бьет непогода,
то ли солнце померкло в глазах,
здесь, на дне, чьи-то лучшие годы
никогда не вернутся назад,
здесь судьбу разрывает в лохмотья
у надменного рока в горсти,
безучастнее нет эшафота,
чем сочувственное «прости»,
и в чумную бросаются гибель,
под какой-то нелепый призыв,
и под кукольной пьяной дыбой
от сиротства юродством разит.