Вчера всё замело слегка, и этот серый снег
Подошвами истопчется, без жалости, без хруста.
Брожу я здесь. Уж заполночь. И вот какое чувство:
Как будто всё в ненастоящем, странном, мутном сне ...
Заснул мой Петербург давно, при лунном фонаре.
Спят Невский, Петропавловка да спит Штабная арка.
Ростральные колонны ... как два свечных огарка,
Которые, наверное, задули при Петре.
С залива задувает вновь простуженный норд-вест,
Он мне шевелит волосы и полынью канала.
Но по каким-то странным столь я вылеплен лекалам.
Что всё не выйти мне никак из этих мрачных мест.
А с небосклона льёт луна серебренную грусть.
И звёздный ковш наклонен, но, внутри его так пусто.
А я как под гипнозом здесь. И вот какое чувство:
Как будто в сне в чужом брожу, что я кому-то снюсь.
@ ДимСон