Вы верите в осеннюю хандру?
В простуду, в улиц серых слякоть,
Дурной настрой душевный поутру
Что хочется закутаться и плакать?
Как будто всё любимое вокруг
Покинуло вас грубо, против воли;
Словно вас бросил самый лучший друг,
Как старый шарф - на поруганье моли.
Так мало солнца, ветер пробирает
До самых рёбер, отнимая силы;
Убил цветы и трупы их гоняет
Между столбов, что мрачны, как могилы.
Спасение от смерти лишь в огне,
В горячем чае, шерсти, разговорах;
И в грёзах о спешащей к нам весне
Что первого дождя подарит шорох.
А как по мне - то нечего томиться:
Любой художник скажет в назидание
Что без теней вам света не добиться,
А им ведь тоже хочется внимания.
Любите хруст листвы в вечернем парке
И капли, что на веточках застыли,
Тепло в последнем тлеющем огарке
И воздух, что так чист от летней пыли.