Смотрю в окно, больным я взором вижу.
Как синим с прядями сукном небесный полог дышит.
Сквозь стекла грязные летят лучи – стрижами.
Быть может, утро скажет мне, что будет с нами?
Легла на лицах скукота, горчит работа.
Где затерялась при очах тепло заботы?
Должно быть, в ртути обмакнули нож из слова.
Но сердце было к этим строкам не готово.
Сегодня холодно с утреннего часа.
И белый дым раскинулся над городом паласом.
О чем сказать? Пустые разговоры накатили.
Мы плед к огню ближе расстелили.
Ты закурила, придвигаясь ближе к телу.
«Не стоит так грустить», - словом ты согрела.
«Забудь, у рифмы не бывает повторения,
У каждого стиха своя история рождения.
У каждой строчки муза есть своя родная,
Ты слишком ищешь нежности, летая».
Тепло огня проникнет глубже, до легочного вздоха.
Ты знаешь последнее время, мне душевно, плохо.
Пожалуйста, больше не кури со мной в отместку.
Нет наслажденья в дымной занавеске.
Когда – нибудь я опишу не разумом, а сердцем.. понимая.
Сейчас же всё напрасно, у грусти не найти мне края.