Пускай тебя твоя злобА попустит,
зачем меня пытать, старуха – осень?
Ты думаешь, что я помру от грусти,
забыв любовь, и сочинение бросив?
От тяжких мыслей полысели клёны,
седой ноябрь, не утираясь, плачет,
и чёрный жемчуг спелого паслёна
собрать в горстИ – последняя удача.
Отстрекотали громкие цикады,
отщебетали и замолкли птицы,
но даже сквозь уныние и упадок,
пускай, негромко, музыка струится.
Как можно злиться и не слышать музык?
Пора бы выдать ноябрю платочки.
И я прошу расслабленную Музу,
чтоб эта злость не просочилась в строчки…