Часы вписывались
в тишину
задумчивой ночи…
Молчание…
Свет
отдаленных звезд-фонарей,
и сестренка под боком –
живой комочек.
А вспоминаю путь:
серость туч
смотрела
сквозь черноту.
- А почему одна звезда?
- Нет, еще есть
луна.
Птица
Связана
узенькой ленточкой
траура,
Я распустила ей крылья.
Птица,
белая птица
в твоем сердце.
Я чувствую душу,
читая слова…
Сочетание белого с черным –
мой любимый цвет
на пастельном фоне.
Ты говорил
мне о смысле
слова «рок»
и никому
не было так тепло и понятно,
как мне.
Хард, блюз –
наконец-то он
стал моей
и твоей (нашей)
стихией!
Как это здорово –
вместе!
Я прочитала
улыбку, -
послание мне.
Не отпирайся:
послание мне.
полсотни страниц
традиционных стихов
могут возвысить
до космоса.
Что это?
Просто так?
Не верится,
странно…
В мыслях –
сталь глаз,
очерченных светлым.
Я не могу дописать…
Продолжение следует (?).
19.03.199*