Это какая-то мука
вновь вспоминать об отце…
Детство: стреляю из лука,
папин треух – это цель.
Стрелы пускаю я в шапку,
выдав её за песца,
жду, когда схватят в охапку
сильные руки отца.
Слышу его голос сиплый
запах, что нравится мне,
он из флакончика «Шипра»
в шапке таится на дне.
С горки катаясь на санках
с дружной ватагой своей,
часто в отцову ушанку
прячусь зимой до бровей.
Стужу боится мальчонка,
зря мама подняла хай,
ведь у сыночка шапчонка
не как отца малахай!
Нынче песцовую финку
я превратил в свой убор,
только вот оклика «сынку»
жду не дождусь с давних пор….
Жизнь – то канава, то яма.
Счастливы мы до поры.
Первой ушла моя мама.
Папа сбежал в Бровары.
Он, сибиряк, в Украину
ехал, чтоб долго там жить…
После майдана как сыну
холмик отца посетить?
И рассказать подле праха,
что не держу больше зла…
Шапка для Мономаха
тоже была тяжела!