Ноябрь открыл глаза, и от ветра слёз!
И вот из-за края — а где у простора край —
вода кругла, не земля. Вот теперь всерьёз
сдувает, смывает, уносится в дальний рай.
Нагнёшься и ты в экран его посмотреть
на Бродского — как он там, человек вообще,
нашедший себя внутри беспредельных сред?
Стекает с домов и башен тоска и чернь,
мешавшая совершить вертикальный взлёт,
уходит сиропом вязким на дно вещей.
Дождинку слижешь, не видя, она о чём,
своё писание думая в ней прочесть.
А снег клюёт, срывается с потолка,
тебе наступает на пятки в конце концов,
но нет, ты теперь не прячешься — в этом кайф,
под снегом чувствовать остро своё лицо.
4.11.2017