для него любовь была всегда по-разному, то чувства высокие, то утехи отравные. она была вся собой хороша и книги читала хорошие чуть не дыша. они любили друг друга, гуляли и пили чай, а когда они собирались она писала "встречай". когда у них выдавался хороший день, они приходили к ней. тела сплетались, а тяжкие стоны лишь учащались, она любила его ушами, а он поедал руками. в эти моменты они, единое целое, любили так искренне, как дети ли? и не было разницы, секс или фильм, реклама гандонов или тысячи фирм, они включали погромче рок и делали так, что вспотевал потолок. она закрывала глаза и тяжко дышала, он открывал глаза, молча продолжая.
разная любовь, но правдивая, о которой они ни разу не говорили бы, если бы не было слов и не надо было бы ходить к толкователю снов. они об этом ни словом, а если и начали, то быстро боровом обратно, в свой маленький кроватный мир, так и жили, не жизнь, а пир.
один раз поболтали в темную ночь о любви, вдруг поняли, что всегда были одни, разошлись и больше не грели кровать, осталось им лишь свой век одним доживать.
и в холодную ночь она залезает в кровать, на тумбе оставить таблетки, а он будет на подоконник вставать, зачем-то варя креветки. они больше не пробуют вкусную пищу, нету друзей и их даже не ищут. их опознают соседи и молча уснуть в койке, а их тела окажутся рядом. в морге.
19/20 октября 2017 года. ПЬЯНЫЙ альМОНАХ