Не дождь, не снег туманит окна-
Морось,
И сквозь неё всё призрачно вокруг.
Чарует грусть осеннего минора,
Но без былых уже душевныъ мук.
Не от того ль, что время душу лечит,
И думы ночью чаще об ином?
Но отчего весь вечер плачут свечи,
Роняя воск в бокал с твоим вином?..