Мы все - больное поколенье,
Больны и телом, и душой,
Не будем делать одолженье,
И будем же честны с собой.
Болезней много в нас витает,
Нельзя их все и сосчитать,
Болезнь нами обладает
И заставляет угасать.
Мы гибнем медленно, но верно,
Сжигая в нас внутри свечу,
И понимаем неизменно,
Что движется вся жизнь к концу...
Конечно, все неоднозначно,
Сравненью нельзя отдать
Болезни, что неравнозначно
Над нами забирают власть.
Кому-то выдано природой
Прожить на свете много лет,
А кто-то гибнет под заботой,
Больничный видя только свет.
Чрезмерно кто-то озабочен
Насчет здоровья своего,
Он хочет в этой жизни точно
Все знать про боли у него.
Он мнителен порой ужасно
И всюду ищет лишь подвох,
Хоть со здоровьем все прекрасно,
Он сам нажмет вдруг на курок.
Эффект плацебо неизбежно
Сыграет злую с ним игру:
Поверит он своим болезням,
И сам решит свою судьбу.
А кто-то столько безразличен
К болезни признакам любым,
Он словно верит, что он вечен,
Что смерть отмеряна другим.
А он живет, не унывая,
Как будто пропуская боль,
На чудо будто уповает,
Не думая про свою роль.
Эффект плацебо здесь есть тоже,
Но только тут совсем другой:
Болеть ему совсем негоже,
Не будет с ним судьба дурной.
Но есть у нас заболеванья
Не только тела, но души,
Куда страшнее их влиянье,
Ведет оно к пустой тиши...
Яд ненависти разъедает,
Сжигает ревность изнутри,
И кислый привкус оставляет
Предательство твоей души.
Почувствуйте вы лицемерье,
Зловонный запах гнусной лжи,
И едкие обиды испаренья,
И горечь слез на дне души...
Увидете вы лесть и похоть,
Разврат униженных сердец,
Которые других охотно
Унизить могут под конец.
Познаете боль огорчений,
Наветов злых и тьму острот,
Что принесет столько мучений,
К которым кто-то не готов.
Мы оскорбляем, презираем,
Отыгрываемся на других,
Мы никому не доверяем,
И тешим свой мы эгоизм.
Кричим и плачем в раздраженьи,
Теряем над собой контроль,
Не замечаем в нетерпеньи,
Какую мы приносим боль...
И коль телесные болезни
Нам могут все ж помочь лечить,
Душевные, тут будем честны,
Должны мы сами излечить...
Но нам лечиться неохота,
Ведь тут усилия нужны,
Поэтому мы судим просто:
Уж лучше жить нам без души...
Но как болезни разъедают
Природой данную нам плоть,
Так внутренние все метанья
Нам душу могут расколоть...
Мы все - больное поколенье,
Больны и телом, и душой...
И есть у нас одно уменье -
Мы губим жизнь своей рукой...