У этого мира диагноз один:
Отсутствие теплого цвета на душах.
Привыкли все к званиям раб, господин.
И в горьком молчании радости душат.
Забыты улыбки и смолк детский смех.
И люди купюрами жизнь измеряют.
Но что же так тесно, так душно средь всех,
Кто мыслей других уже не выбирает?
У нас есть улыбка, любовь и мечта.
Но что же мы можем с оружием этим?
Мы можем, пожалуй, крылатыми стать,
И пусть целый мир нас не сможет заметить!
Взлетая на мыслях в небесную синь,
Увидишь уткнувшихся в землю глазами.
Но с неба ты радугу той опрокинь,
Что в небо глядит и в бою со слезами.
Подаришь ты крылья, и небо, и мир
Своей так же грезящей небом девчонке.
Ты маленький ангел, что пал в навий пир.
Но только на небе не ждут похоронки.
Ты просто уставшие крылья раскрой
И будь тем, кто есть. Ведь прекрасен без спора
Цветок средь снегов, не познавший покой.
Он просто иной среди мрака и сора.