В глаза смотри! В глаза!
А то опять повздорим!
Июльская гроза
проносится над морем.
Влетает с ходу в сквер,
сорвавшись с курса, с румба,
и ветер-изувер
бесчинствует на клумбах.
И платье стройность ног
так облепило смело,
что я любви не смог
уже скрывать умело.
Да я и не хочу
уже скрывать лукаво,
мне кажется, лечу,
как эта чайка, право.
Во мне душа поёт,
вновь ожила, ликуя,
и этот горький мёд
губ, ждущих поцелуя!
А волосы твои
пьянят меня подавно,
как Пушкина аи
и пунш пирушки славной!
Скорее под навес,
дай руку, как бывало,
гроза – из тех чудес,
которых вечно мало!
Да и при чём гроза?
Что из того, что вздорим?
В глаза смотри! В глаза!
Тону я в них, как в море!