Острые стрелы кидаются под ноги,
guilty directions,
белые ночи,
черный источник.
Я по касательной чищу метафоры,
чаша весов наклоняется, падает
вместе с огнем
и дешевой моралью у бледного
беглого демона
с визой пастельной,
выцветшей от реагентов -
в улицах сжатых, как сумерки,
в гнев протянувшийся
петлями, мимикой,
гулкой акустикой.
Я не беру на прощание кружево
смятой вины под бетоном
и признание каждого
безнадежного
на диктофоне.