Лес без листвы и голый, и прозрачный,
Но с нежным запахом духов, с осенних рук,
Накрыл туман, как одеялом, вдруг.
Туман был синий, как дымок табачный.
Сейчас, казалось, здесь, родится сказка
О доброй фее, голубой мечте,
И утону я в этой красоте…
Но что это, принцессы опояска?
И не её ли дивный голосок,
Несёт по лесу эхо, с наслаждением?
-Ау! – неслось куда-то, с удалением.
-Вы потеряли с платья поясок!
Но эхо крик мой очень извратило:
-Лесок, лесок… - летело сквозь туман.
Вдруг, за спиной, услышал я – sharman!
Прекрасно, юноша, вам очень подфартило!
-Какой я юноша? Скорее я старик…
-Ну, не скажите, милый, не скажите!
Нет ни сединки в волосах, как жите,
Да и морщинок не хранит ваш лик!
Передо мной, в одежде мушкетёра,
С усами и с улыбкой на устах,
Стоял мужчина, в общем-то, в годах,
Но всё ещё с орлиным взором.
Наверно, сказка всё же началась, -
Подумал я, взглянув себе под ноги.
И удивился каменной дороге:
А эта-то, откуда здесь взялась?!
-Я вас узнал, мой юный шевалье! –
Меж тем продолжил этот незнакомец,-
Вас, королю, представил некий Горец.
Мол, вы с письмом скакали сотни лье.
А я таращил в удивлении глаза,
Разглядывая пыль своих ботфортов,
Камзол не новый и слегка потёртый,
И что ответить мушкетёру, я не знал…
Если сказка заинтересует читателей, я её продолжу.
А на нет, как говорится, и суда нет!
(Ищите продолжение, в списке стихов, чуть выше)