В старом парке бродит осень.
На часах уж ровно восемь…
Шаг шуршит листом осенним,
Вспоминается вечерний
Променад с тобой под руку,
И мечты во взгляде влажном,
И о чем-то слишком важном,
Что прогонит напрочь скуку,
И приснится сном бумажным,
Тем,который точно в руку.
Мы втроем: ты , я и осень…
Как тогда: пробило восемь.