Моя осень горчит кострами…Юной зелени не ищи!
Все, что наше – осталось с нами, а фантомы – в седой тиши…
Медь накинута палантином, среди золота и охры,
Память пишет свои картины…То грустны они, то мудры.
Моя осень корицей пахнет, крепким кофе манит с утра.
Быстрым шагом, летящим платьем, позабытым моим «вчера»
Уходящею синевою. Сталь все четче, как стылый Днепр…
Моя осень – не поле боя, не могила прошедших лет.
Чуть капризна – не любит шума…ей милее сосновый лес.
Сумасбродства итог разумный, бонус слез из глазниц небес…