Уж сколько лет, от века и до века
Зевак толпа таранила тропу,
К незыблемому званию поэта,
Поэта, знавшего про русскую мечту.
И неизбежность, ставшую судьбой,
Сколько времен приняло на себя?
Покуда жили только русскою мечтой,
Сколько сынов оставила земля?
В кромешной тьме и в жарко-терпкий полдень,
За что трудов не выпустят из рук?
Те, кто молчат, те, кто, не зная, помнят,
Что русскою мечтою лишь живут.
От теплоты оставленного дома,
Кто рук давно не греет в далеке,
Кто скоро бросит тяжкие оковы,
По-русски недвижимою мечте?
Кто запоет о горьком, незнакомом,
Не ставшем чьей-то русскою мечтой?
Кто сердце даст на плаху жизни новой,
Спасенною одной лишь красотой?
Щедра, порой загадочна и тонка
Среди земель она всегда одна,
Как звонкий смех и тихий сон ребенка,
Неповторима русская мечта.